Cuando escribo estas líneas es otoño, está lloviendo… y la curva óptica de esta abominable pandemia empina sus ondas hacia arriba, en una segunda demostración de su pérfido poder. Su dedo [...]
El plomo angosto de la noche muda reclina sobre el hombro de mis rejas la oquedad adjetiva hilando quejas en la grama del palpito, en la duda. Su fondo negro a ciénagas de ruda subraya la [...]
