FOTOGRAFÍA GRIS

En este parque

alguien se detuvo ayer;

miró las ardillas

trepar la geometría de los árboles

y a los insectos coleópteros

romper el rayo

de este presagio voluble y leve.

 

En este parque giró mi corazón polvoriento

una ciudad entera

deshilada al borde de un viento

apenas sensitivo.

 

(Láminas heladas resbalan como espejo

en mi quimera inerte,

y aún sigo viviendo en esta fotografía gris

que Dios ha plantado

en el jardín de su aliento)

 

Las ardillas trepan,

gimen y se devuelven

entre los días de un llanto solitario.

 

La ciudad se desnuda

y pierde su encanto

en el telón

de una escena frágil y muda.

¿Quién puede regresarme

a  mi fronda apacible,

y a mi silencio temprano

que duerme en el rito

de una noche antigua?

 

No me pregunten por mi tristeza.

la tarde gira en su espeso tiempo

y los columpios juegan a solas

meciendo mi melancolía.

 

Ramón Uzcátegui Méndez, sc

(Del Libro Cuaderno de la Ciudad. Año 1999)

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